[<< Путь к отступлению | Дорога к дому | Продолжение осмотра >>]
Мягким, ласковым теплом балует июньское солнышко. Но идиллия мимолетна и обманчива — внезапное дуновение студеного северного ветра пробирает до костей, по коже бегут мурашки, а лужи покрываются неприветливой рябью. Бледное, но все же с намеком на голубоватый оттенок небо обесцвечивается буквально на глазах, и город в считанные мгновения мрачнеет. Вскоре начинается дождь — холодный, моросящий, нудный, будто бы осенний. Хорошо бы, закончился к завтрашнему вечеру… На проезжающих мимо машинах зажигаются «габаритки», и их свет, отражаясь от мостовой, расплывается на мокром асфальте феерией ярких красно-желтых пятен.
Это Петербург. Зеркальное отражение моей неисправимо сложной натуры. Шестьдесят солнечных дней в году — это и про меня тоже… Свинцовое октябрьское небо, штормовой ветер с залива, неистовый косой дождь — мне все это ближе и милее, нежели безмятежное спокойствие, ибо последнее неизбежно сменится бурей.
Питер умеет быть разным. Взгляните — парадный, сверкающий чистотой, пафосный и театральный Невский, нарядная и торжественная Дворцовая площадь, романтика разведенных мостов в легкой дымке белой ночи. Но вряд ли в бликующих картинках из глянцевого путеводителя для иностранцев следует искать истинное лицо города. Все это скорее лукавство и притворство.
Утонченные, аристократичные Летний сад, площадь Искусств, мостики через канал Грибоедова, Мойку и Фонтанку, позолоченные, устремленные ввысь шпили Адмиралтейства и Петропавловки, сдается мне, куда точнее отражают характер Петербурга.
Мрачноватые очертания Новой Голландии, темные подворотни, страшноватые дворы-«колодцы», глухие стены домов, почти или совсем лишенные окон — брандмауэры, чадящие котельные, одинокие прохожие в сумерках, грохочущие неуклюжие трамваи — все это потаенные уголки души города, понятные лишь для своих.
А есть и такое, в чем Петербургу, возможно, стыдно признаться даже себе самому. Длинные, извилистые, безлюдные и неосвещенные, стиснутые бетонными заборами проезды промзон, тоскливые безликие окраины с типовой панельной застройкой, протекающие крыши домов, нерасселенные коммуналки, свалки мусора… А ведь у каждого из нас в душе есть подобные свалки, на расчистку которых не хватает силы воли.
* * *
Нижеследующее стихотворение было написано мной в наивном отрочестве. Полагаю, в связи с грядущим трехсотлетним юбилеем Петербурга оно придется кстати.
Под мостом бушует Нева,
Я спешу, продуваемый ветром,
Не ясна в небесах синева,
И горят облака грозным светом…
В пору белых ночей над Невой
Воздымаются клубы туманов.
Как хочу я остаться с тобой,
Петербург, даже силой обманов!
Заметьте, строфы сии предательски органично ложатся на бравурную мелодию газмановского марша «Москва», сделавшегося с легкой руки Лужкова символом рангом повыше, чем настоящий гимн города. Ах, да, именно в Москве этой самой я родился, вырос и живу. Да и прочие очаги цивилизации вкупе с Лондоном и Парижем успелось повидать, но вот чужды мне западная черствость и южная темпераментность…
08.01.2003
[<< Путь к отступлению | Дорога к дому | Продолжение осмотра >>]
Мост миров. Авторский проект Артемия Ломова.
Сайт является участником сообщества «Литеросфера».
© Все права принадлежат владельцу.
Адрес для конфиденциальной переписки: artemy@lomov.ru.
Первоначальная версия введена в строй 11 ноября 2000 года.